Tard le soir

Il s'est enfui de la maison en courant. Son ombre glissant sur la chaussée, faiblement éclairée. Les abres à pins se faufilant derrière lui dans l'éblouissement des phares d'une voiture tournant au coin de la rue.
Sa vie était devant lui.
Peu importait.
Et beaucoup aussi.
La nuit, dans la chaleur étouffée de sa chambre, il maudissait cette fichue tapisserie. Cette porte d'entrée. Celle qui ouvrait si souvent sur des cauchemards. Trop souvent, peut-être.

Il parlait déjà de partir.

Le son feutré de ses semelles de crêpes s'est assourdi jusqu'à ce qu'il n'entende plus dans ses tympans que le ryhtme court, rapide et régulier de son coeur battant la chaussée.